Parada na estação, espero-o chegar. Um floco de neve pousa na ponta do meu nariz. Chega mais um, então outro, um quarto, o quinto....

Todo mundo tem um número da sorte. O de Gael é sete, o meu é o vinte e oito. Sim, vinte e oito, por menos cabalista que pareça. Mas faz...